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    老周把烟掐灭，声音沙哑：“他说的那些话，你们信吗？”

    “什么话？”

    “审判，审的不是你的对错，是你的心。”老周重复了一遍，顿了顿，“我琢磨了一路，没琢磨明白。”

    林柚盯着手里那封信。

    脑子里忽然闪过一个画面——那老头翻开册子的时候，她瞥见上面有几个名字被划掉了，划得很重，像用了很大力气。

    林柚问：“老周，你进来的时候，系统有没有说这副本的背景？”

    老周愣了一下。“说了。说这栋楼以前住着一个老师，教了一辈子书，退休之后一个人住在这儿。后来他的学生出了事，网上的人都说怪他，他受不了，就在这楼里——”

    他没说下去。

    林柚愣住了。“自杀了？”

    老周点头。

    林柚想起厨房里那碗黑乎乎的东西，那老头说“这是我活着的时候最后一顿饭”。

    她忽然明白了。他不是审判者，他是第一个被审判的人。

    那些看不见的审判者，那些无处不在的目光，那些自私的、没礼貌的、拒绝帮助别人的“罪行”——全是他的经历。

    被所有人指责，被所有人审判，被所有人抛弃。

    然后他死了。

    死了之后，这栋楼里多了那些门，门后面多了那些黑影，它们审判每一个住进来的人。

    不是因为他想审判，是因为他太明白被审判的滋味了。

    林柚想了想，“你们先出去吧，我还有点事要做。”

    说着林柚转身，往身后的黑暗中走去。

    王鹏在后面喊：“林柚？你干嘛去？”

    “找人。”

    走了一会儿，四周一片漆黑，林柚站在那，对着黑暗里说了一句：“我来了。”

    安静。然后那个声音响起来，从四面八方，像无数张嘴同时在说：“你怎么回来了？”

    “找你。”

    沉默。很长很长的沉默。

    黑暗中走出一个人——那个老头，穿着那件洗得发白的中山装，手中举着一根蜡烛。

    蜡烛微弱的光亮在黑暗中忽明忽暗，照得老头有些阴森。

    老头看了她半晌，忽然笑了一下：“你是第一个回来的。”

    林柚从兜里掏出那个疗愈包，“这个还你。”

    老头低头看着那个小袋子，没说话。
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